Llegó julio. Hace calor y las tardes de domingo se hacen eternas. Cuento las semanas, pero parece demasiado tiempo. Cuento los días. Son demasiados. Cuento los días laborables. Así, ya falta menos.

Quedaron lejos los veranos infantiles que empezaban a finales de junio y terminaban a mediados de septiembre.

Los largos meses de verano quedaron reducidos a tres semanas en agosto... Este año las alargaré a cuatro. Como casi siempre, no serán suficientes. Demasiadas cosas por hacer, demasiados amigos a los que reencontrar... Y demasiadas ganas de desansar.

Noches largas de verano. Que ya llegan. Que llegarán. Cada vez falta menos.

Frutas y verduras, setas francesas, embutidos y quesos españoles, aceitunas y especias de la orilla sur del Mediterráneo...

Lo miro todo. Compramos algo.

Y, después, tú tomas un vino blanco y yo una copa de champagne, allí, de pie, en uno de los puestos del mercado. A veces con aceitunas. A veces con media docena de ostras. A veces con los embutidos españoles que acabamos de comprar. Rodeados de gente que come y bebe como nosotros.

Disfrutando. Porque, antesdeayer fue miércoles, en Châtelain, y no llovió.

Seis semanas, para tumbarme, por fin al sol del Sur, junto a ti.

Seis semanas, para disfrutar de desayunos en la terraza, contigo.

Seis semanas, para saborear un buen vino, o una sangría de cava, y un bogavante, en esa misma terraza, o para salir a cenar, bajo las estrellas, en cualquier chiringuito de la playa, mientras nos acuna el sonido de las olas.

Seis semanas, para descansar, para no pensar en nada, sólo en ti.

Sólo faltan seis semanas...

Ilustración: Por el gran canal, de Antonio Laita

Sin máscaras..., pero contigo. Llegamos un viernes, al anochecer, fuimos perdiendo la luz al cruzar la laguna. Atracamos frente al Harry’s Bar, sin saber aún que sus Bellinis se nos harían imprescindibles noche tras noche.
La primera visita fue a la plaza San Marcos. Después llegó el primer Bellini, y el segundo y el tercero... El sábado, sol, y el domingo, bruma. Callejeando sin descanso. No quedó un sólo tópico por cumplir: cervezas en la terraza del Café Florian, paseos en góndola, sepia en su tinta, arroz con porcini, vinos y cichetti en tascas que aparecían por sorpresa cada vez que nos perdiamos entre puentes, entre calles y muelles.
No sé explicar qué veo en tus ojos cuando los miro, pero es todo lo que necesito.

Los sueños se van cumpliendo. Llegaremos a Praga, y a Lisboa.

Tener esta certeza: todo sueño cabe en una lista de planes, incluso el que nos predispone a soñar, escribir, volver a las vacaciones, seguir buscándole los modos a la vida, o, mejor aún, tratar de que la vida y lo que hemos elegido hacer cuando no estamos de vacaciones sea todavía más placentero que las propias vacaciones.

De Angeles Mastretta, en Planes para regresar al mundo

He cambiado mis rutinas de domingo. Ya no hay más un levantarse, un rato de lectura en el salón, una ducha rápida y un paseo atravesando la soledad de las calles para comprar el periódico y los croissants calientes del desayuno...

Antes de Navidad, una noche, apareció de repente una carpa de circo en el parque del Cincuentenario... Miles de bombillas encendidas cada noche señalaban el camino. Yo, cada tarde, a la vuelta de la oficina, intentaba leer el cartel que también había aparecido en la verja del parque. Pero mi mala vista no conseguía hacerlo.

Tú te acercaste y me contaste que no era un circo, sino un teatro, un teatro ambulante, Les baladins du miroir. Y allá fuimos, me encanta el teatro, el café teatro, toda clase de teatro. Reímos, y a ratos nos entristecimos, con 1914 Le grand cabaret.
Nos acercamos a la carpa siguiendo el sendero de bombillas iluminadas, bordeando los carromatos de los artistas. Una vez dentro, antes del espectáculo, que nos pareció maravilloso, una parada en el bar. Rodeados de carteles de espectáculos anteriores de la troupe, descubrimos una cerveza especial. La St Joseph. Según el chico del bar, "es una cerveza de chez nous y os gustará".
Nos gustó. Nos gustó muchísimo.

Hoy, después de mucho buscar y recorrer listas de las miles y miles de cervezas que se fabrican en este país, por fin hemos encontrado y encargado la St. Joseph.

Ilustración: Casas blancas de Sara Sánchez

Cambio de pintura, cambio de nombre, cambio de ambiente...
Y la ilusión de un nuevo comienzo.